Estrolabio

Sílvio Castro  Um Novo Coração

(romance)

(Adão Cruz)

Introdução de Carlos Loures

 Meu coração aparece nítido na tela, agora que o contemplo fixo. Mas não o sei ler .(página 35 de Um Novo Coração)

Sílvio Castro publicou em Novembro passado o romance – Um Novo Coração, (Rio de Janeiro, 2010). Muito bem escrito, num português límpido, narra uma experiência do autor, uma dolorosa experiência, diga-se – na noite de fim do ano de 2004, quando saía de casa com sua esposa para conviver em grupo em casa de amigos, Sílvio sofreu um acidente cardio-vascular e nas 180 páginas do livro relata-nos em pormenor como navegou esses dias de reclusão e de incerteza – os companheiros de quarto na clínica, os médicos e os enfermeiros, a paisagem que se vê da janela, o que se come, os exames, as cirurgias – enfim, o universo nebuloso de quem vê a vida em perigo.

Ao longo da vida construímos um labirinto com paredes intransponíveis, falsas passagens, obstáculos feitos de convenções, de conceitos abstractos. Quando colocados numa situação limite – prisão ou hospital, por exemplo – temos uma visão mais panorâmica do nosso labirinto. E se esta situação-limite ocorre com um escritor, acontecem obras como A Montanha Mágica, de Thomas Mann, Enfermaria Prisão e Casa Mortuária, de Domingos Monteiro, o De Profundis, Valsa Lenta, de José Cardoso Pires e Um Novo Coração, de Silvio Castro - uma experiência dolorosa é convertida em obra literária.

Um pormenor – tal como Ernesto Sábato, Sílvio Castro não esconde o seu fascínio pelo futebol. Numa conversa com um dos médicos da clínica recorda a tragédia de Superga, quando a equipa do Torino-Calcio pereceu num desastre de aviação. E a subtileza e conhecimento que revela transportou-me até essa manhã de Maio de 1949, quando miúdo escolar, subindo a Rua da Madalena, vi grupos parados pelos passeios, gente de expressões fechadas. Só quando cheguei ao dorso da rua e entrei na escola 44, soube – o Torino que na véspera jogara em Lisboa com o Benfica  na festa de despedida do grande Francisco Ferreira, perdera 18 jogadores, o treinador, três dirigentes… Era a espinha dorsal da selecção italiana, capitaneada por Valentino Mazzola, o mítico Mazzola.

Apoteótico o capitulo em que o regresso à vida normal é festejado por um opíparo banquete – devemos ser mais de 300 os convidados. «Devemos» porque lá apareço, entre o Manuel Simões e o José Saramago, chegados de avião para degustar, devorar, uma ementa que começa por arenque norueguês defumado, com maçãs grannysmith num tapete de saladas, e com iogurte aromatizado às cebolinhas e se prolonga por mil e um acepipes. Já entrei noutros romances – por exemplo, em O Amor Tem Tantos Nomes, da Maria Rosa Colaço e no Querença do Fernando Correia da Silva. Em nenhum deles me serviram tais iguarias.

Não revelarei mais nada sobre o romance. Ele vai ser lido por todos e não vos quero retirar o prazer da descoberta. Pasmo que haja críticos e jornalistas literários que ao apreciarem um romance, revelem o desfecho. Também é verdade que não estou a fazer uma crítica formal, apenas uma reflexão após ter lido a da primeira à última as páginas deste excelente livro. Waldir Ribeiro do Val, o editor da obra, diz «A narrativa de Sílvio Castro é densa e verdadeira. Não é romance de aventuras ou de amor inconsequente. Foi, entretanto, escrito com amor. Amor denso e verdadeiro que ressalta de quase todas as páginas» (…) «Verdade e densidade parece ser o binómio sobre o qual este romance de Sílvio Castro foi construído». Subscrevo inteiramente.

Uma última nota: Adão Cruz, médico cardiologista, escritor e pintor, é o autor do quadro que reproduziremos aqui diariamente como ícone de abertura de cada capítulo. Um quadro muito bonito, na minha opinião, e que hoje se reproduz em dimensões que permitam avaliar devidamente essa beleza.

UM NOVO CORAÇÃO

(romance) 

de 

Sílvio Castro

A partir da próxima terça-feira no Estrolabio

No dia 24, terça-feira, às 22:00, iniciaremos a

publicação do romance Um Novo Coração, de

Sílvio Castro, poeta, romancista e professor de

Língua e Literatura Portuguesa na Universidade

de Pádua.

(Adão Cruz)

Emerenciano Rodrigues responde a Adão Cruz

Esta é a resposta ao texto que o Adão aqui publicou no dia 30 de Abril

http://estrolabio.blogs.sapo.pt/1351373.html

Adão Cruz  Rente ao Caír da Folha

Galeria Zeller, Rua 14, Nº. 750 - r/c, Espinho

Inauguração no dia 14 de Maio, às 18h

A vossa presença é não só desejável mas imprescindível 

Adão Cruz  Habemus paxem

(ilustração de Adão Cruz) 

Magnífica surpresa nesta saga de poetas para as cinzas nocturnas!

Há um labirinto de ismos que se entrecruzam

de pontes sobre um rio seco ou rio desviado para lá de mim

lago de silêncio com a cidade ao longe

regateando simbolismos de esferas ocas semeadas pelo parque

monumental parque de outros ismos já mortos

à espera de uma ressurreição sob o reflexo de mil janelas

empoleiradas nos altos muros da cidade virtual

em serena ode à quietude universal.

Ali na esquina há fumo branco e o estribilho feroz

de um surrealismo macabro, de um débil concretismo

experimentalista hermeticamente grosseiro

gritando aos ares habemus paxem.

Na deserta anatomia do silêncio onde outrora a poesia já morou

grita bem alto o histórico fóssil da verdade

em pedaços de vida fumegante

e monstruosas resmas de páginas em silêncio.

Montanhas de nomes a apodrecer entre escombros de pensamentos

que embrulharam a consciência adormecida durante séculos

Inglórios sufocos de ar emoldurados de paz e de vida.

Lida a vida a vida inteira em semânticas fraudes simbolísticas

este atalho de fim de mundo nada encurta e tudo alonga.

Verdadeiro a correr e a cantar

esgueirando pela rua a frágil seara do corpo

só o paraplégico fazendo cavalo na cadeira de rodas.

Verdadeiro apenas aquele gajo sujo, de vanguardas audazes 

colado á soleira numa caixa de cartão

mostrando os dentes que não tem

em arremedo de sorriso de ilusão.

Por isso o poeta é um descalabro á procura de se erguer

nem sequer é um fingidor

enrodilhado na sublimidade de um consciente atrofiado.

O poeta é uma merda.

Cada vez mais me enojam os poetas

na sua ambiguidade de tempo e espaço

no vazio da sua mentirosa e teatral ausência.

Abrandado o tempo na escassez da vida

nem da vida o poeta se dá conta.

O poeta é um cego com ares de quem tudo vê

O poeta é ridículo.

Inventa céus que não existem

engolindo patéticos peregrinos nos buracos negros das palavras.

Diz aquilo que ninguém entende para mostrar o que não sabe.

Fecha os versos no escuro como se branca fosse a noite inteira.

O poeta finge que diz o que mente naquilo que não vê.

O poeta ingénuo chama-lhe deslumbramento criativo contemporâneo

Cuspindo para o lado a lógica discursiva da normalidade sintática.

Não sabe que á volta do fumo se juntam quatro caminhos

ainda que nenhum deles tenha princípio ou fim.

E há um atalho de fé sem madrugada sobre as areias movediças da maldição onde inexoravelmente se afogam a mente e a razão.

Entre a apriorística rejeição dos ismos como bandeiras de vazio

E a sublime depuração da beleza exaltante da poesia

Eternamente perdido entre o silêncio e a palavra

O poeta não passa de um dilema.

Por mais agudo que seja o grito da verdade

Se ele não traduz a alma e a força da existência

Não há verdade na essência do poema.

                                                   O Juiz,

                                                  de Hall Caine

24 horas na vida de uma mulher,
 de Stefan Zweig

Les damnés de la terre,
de Frantz Fanon

O Homem neuronal,
de Jean Pierre Changeux

O sentimento de si,
de António Damásio

O Espectáculo da Vida

de Richard Dawkins

                                     
Vozes anoitecidas,
de Mia Couto


A santa Aliança,
de Eric Frattini

Ensaio sobre a cegueira,
de José Saramago
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