Estrolabio

Gritar é para nós o mais distante mito,

e nos nossos peitos o ódio plantou um raio,

flor que em segredo cresce – o velho grito

- espera para desabrochar um dealbar de maio.

No silêncio antigo da cela que habitamos,

escondemos essa voz que o chacal devora.

Sem espaço para o grito, baixinho ciciamos

apelos á liberdade que demora.

No cárcere, com desespero, escrevemos

a palavra liberdade na parede parda

e nessas quatro sílabas renascemos

ainda que no seu fogo a nossa alma arda

(nas nossas veias exangues concebemos

um poema, uma bomba e uma espingarda).

(A Voz e o Sangue, 1ª edição, 1967)