Estrolabio

E continuaram ambos a atravessar o Parque, o Rei e a Rainha das charnecas, do campo enevoado e das giestas per­fumadas.

E o tempo foi passando; um ano; dois anos. E numa noite de Inverno, que por coincidência sucedeu ser a do aniversário da festa das bodas de ouro — mas Mrs. Reginald morrera; a casa estava para alugar e só vivia lá um guarda — Ernest che­gou do escritório e entrou em casa. Tinham uma bela casinha, os dois; metade de um grande edifício, por cima de uma loja de selas e arreios para cavalos, em South Kensington, não muito longe da estação do metropolitano. Estava frio, havia nevoeiro no ar, e Rosalind estava sentada perto do lume, a coser.

«O que é que imaginas que me aconteceu hoje?», começou ela, mal ele se instalou de pernas estendidas para as brasas. «Ia a atravessar o ribeiro quando...»

«Mas que ribeiro?», interrompeu-a Ernest.

«O ribeiro que fica no fundo da floresta, onde o nosso bos­que pega com a floresta negra», explicou ela.

Ernest ficou a olhar para ela, estupefacto por um momento.

«Mas que disparate é esse?», perguntou por fim.

«Oh. querido Ernest!» exclamou ela cheia de desânimo. «Rei Lappin». acrescentou, aquecendo as pequenas patas da frente no lume do fogão. Mas o nariz dele não franziu. As mãos dela— agora eram mãos — crisparam-se no tecido que estava a co­ser, e os olhos ficaram muito fixos e abertos. Ele levou uns cin­co minutos a transformar-se de Ernest Thorburn em Rei Lappin; e enquanto esperava, ela sentia uma força a pesar-lhe na parte de trás do pescoço, como se alguém a estivesse a estran­gular. Por fim, ele lá se transformou em Rei Lappin; o nariz franziu-se-lhe; e passaram o serão a vagabundear pela floresta como de costume.

Mas Rosalind dormiu mal. A meio da noite acordou, sentin­do-se como se lhe tivesse acontecido qualquer coisa de estranho. Estava entorpecida e com frio. Acabou por acender a luz e olhar para Ernest, deitado ao seu lado. Ele dormia profunda­mente. Ressonava. Mas embora estivesse a ressonar, o seu nariz continuava perfeitamente imóvel. Parecia que nunca na vida se tinha franzido para ela. Seria possível que fosse realmente Er­nest? E ela estaria realmente casada com Ernest? Surgiu-lhe uma imagem da sala de jantar da sogra; e lá estavam ela e Er­nest, envelhecidos, rodeados por grandes aparadores de madeira trabalhada... Eram as suas bodas de ouro. Não aguentava mais.

«Lappin, Rei Lappin!» sussurou ela, e por um instante o na­riz pareceu franzir-se e deixar de novo tudo bem. Mas ele conti­nuou a dormir. «Acorda, Lappin, acorda!» gritou Rosalind.

Ernest acordou; e vendo-a sentada na cama, direita, ao seu lado, perguntou:

«O que foi?»

«Pensei que o meu coelho tinha morrido!» soluçou ela. Mas Ernest zangou-se.

«Não digas disparates, Rosalind», disse ele. «Deita-te e dorme».

Virou-se para o outro lado. No instante seguinte, dormia de novo profundamente; ressonava.

Ela é que não era capaz de adormecer. Ficou deitada, en­roscada no seu lado da cama, como uma lebre encolhida. Apagara a luz, mas o candeeiro da rua iluminava fantasmagoricamente o tecto, e as árvores lá fora lançavam uma rede por cima da sua cabeça, como se ela estivesse no meio de ramagens sombrias, assustada, de um lado para o outro, retorcida, às vol­tas, caçando, sendo caçada, ouvindo o ladrar dos cães de caça e as trompas dos caçadores: esgueirava-se, fugia... até que a cria­da abriu as cortinas e trouxe o chá da manhã.

No dia seguinte, não conseguia pensar em nada. Parecia ter perdido qualquer coisa. Sentia-se com o corpo ressequido; como se tivesse encolhido, tornando-se negro e escuro. Tinha as arti­culações também entorpecidas, e quando olhou para o espelho, o que fez várias vezes enquanto vagueava pela casa, os olhos pareciam querer saltar-lhe da cara, como as passas de uva que cobrem um bolo. As salas também pareciam ter perdido toda a sua vida. Grandes móveis colocados de uma maneira estranha, com ela a tropeçar neles a todo o momento. Por fim pôs o cha­péu e saiu. Caminhou ao longo de Cromwell Road; e todas as casas por onde passava pareciam-lhe ser, ao entrever-lhes o in­terior, salas de jantar onde as pessoas estavam sentadas, salas cheias de pesados aparadores, com cortinas de renda amarela e armários de mogno. Acabou por se dirigir para o Museu de História Natural; costumava gostar de lá ir quando era peque­na. Mas a primeira coisa que viu ao entrar foi uma lebre em­palhada em cima de neve fingida com olhos de vidro cor-de-rosa. Aquilo fê-la fugir. Talvez ficasse melhor com o lusco-fusco. Foi para casa e sentou-se ao lume, sem acender uma úni­ca luz, e tentou imaginar que estava sozinha na charneca; e ha­via um ribeiro a correr; e do outro lado das águas uma floresta negra. Mas não foi capaz de ir para além do ribeiro. Acabou por se aconchegar num alto de relva húmida, e ficou sentada na cadeira, com as mãos vazias a abanar e os olhos esgazeados, como olhos de vidro, postos nas chamas. Depois, houve uma ti­ro de espingarda... e ela estremeceu num sobressalto, como se tivesse sido atingida. Afinal era apenas Ernest que metia a chave à porta. Rosalind esperou a tremer. Ele entrou e acendeu a luz. Ei-lo de pé, à sua frente, direito, alto, esfregando as mãos vermelhas de frio.

«Sentada às escuras?», perguntou.

«Oh, Ernest, Ernest!» gritou ela agitando-se na cadeira.

«Bom, que aconteceu agora?», perguntou ele alegremente, aquecendo as mãos nas chamas.

«Foi Lapinova...» balbuciou ela, olhando assustada para ele, com os seus grandes olhos fixos. «Acabou-se Ernest. Perdi-a!»

Ernest franziu o sobrolho, apertando os lábios com força.

«Oh, era isso então?», disse ele, sorrindo pouco à vontade para a mulher. Durante uns dez segundos, ficou ali de pé, si­lencioso; Rosalind esperava, sentindo um par de mãos a aper­tar-lhe o pescoço.

«Sim», acabou ele por dizer. «Pobre Lapinova...» E começou a arranjar a gravata no espelho que havia por cima da chaminé.

«Foi apanhada numa armadilha», acrescentou Ernest, «mor­ta», e sentou-se a ler o jornal.

Foi assim que o casamento deles acabou.

(in Virginia Woolf, A Casa Assombrada, Relógio d'Água)